雨，淅淅沥沥，敲打着太安城的屋檐，也仿佛敲打着这座巨大囚笼里每一个不安的灵魂。紫金楼那夜的风波，如同投入湖面的石子，涟漪散去后，一切似乎又恢复了往日的沉寂。徐锋的居所内，依旧弥漫着浓得化不开的药味。他斜倚在榻上，脸色苍白，气息微弱，手中随意搭着一卷古籍。看上去，他还是那个被遗弃在京城，在病痛与绝望中苟延残喘的北凉质子。侍女玉奴的目光，带着日益加深的探究，却始终无法穿透那层病弱的伪装。她眼中所见的，......