六月初的风已经带了点燥热，哪怕钻进“夜色”夜店的冷气里，也褪不去那股黏在皮肤上的闷。一个月的时光像被舞池里的重低音震碎的光斑，碎在旋转的射灯里，混在打翻的酒液中，悄无声息地就溜走了。温羽凡套着那身灰扑扑的保安制服，布料被汗水浸得发僵，又被冷气吹得发硬，蹭着脖颈时像有细沙在磨。他已经习惯了这里的节奏：习惯了每晚八点卷帘门“哗啦”卷起时，扑面而来的廉价香水混着酒精的甜腻；习惯了电子乐震得胸腔发麻，连说......