他对人性的黑暗和复杂，感到了前所未有的、彻骨的寒冷。
这种寒冷，甚至超过了他当初因为意外而双眼失去光明时所感受到的那种无助和恐惧。
失明，只是让他失去了感知世界的一种方式，但此刻，他感觉自己仿佛被整个世界所抛弃，被钉在了道德的十字架上，承受着无尽的冤屈和恶意。
这种来自人心深处的寒意，是如此的真实，如此的刺骨，让他从灵魂深处都感到战栗。
他紧紧地攥着拳头，指甲因为过度用力而深深地嵌入了掌心，甚至有殷红的血丝从指缝间渗出。
但他却感觉不到丝毫的疼痛，或者说，他身体上的这点微不足道的疼痛，与他内心所承受的那种撕心裂肺的剧痛相比，已经完全不值一提了。
他的嘴唇因为愤怒和绝望而微微颤抖着，牙齿也因为用力咬合而发出咯咯的轻响。
他仰起头，看着灰蒙蒙的天空，眼中没有泪水，只有一片死寂的空洞和无尽的悲凉。
他感觉自己就像一片在狂风暴雨中飘摇的落叶，无依无靠，随时都可能被彻底撕碎，然后被无情地碾落成泥。
萧叶拖着沉重的步伐，如同一个失去了灵魂的躯壳，独自一人回到了他位于城市边缘地带租住的那间简陋的出租屋。
这里与U-17国家青少年网球训练营那种窗明几净、设施齐全、充满了青春活力和精英气息的环境，形成了如同天堂与地狱般的鲜明对比。
出租屋所在的区域，是这座繁华都市中被遗忘的角落，街道狭窄，房屋破旧，空气中总是弥漫着一股潮湿和混杂着各种生活垃圾的复杂气味。
他的房间更是狭小得可怜，大约只有七八个平方，一张单人床，一张掉了漆的旧书桌，一把吱呀作响的木椅子，几乎就占据了所有的空间。
墙壁因为年久失修，墙皮有些剥落，露出了里面灰黑色的砖块，上面还隐约可见一些不知是何人何时留下的涂鸦。
房间里唯一的窗户很小，而且朝向不好，即使在白天，屋内的光线也显得十分昏暗，需要常年开着那盏瓦数不高、光线昏黄的旧台灯才能勉强视物。
空气中漂浮着细密的尘埃，在从窗户缝隙中挤进来的一缕微弱阳光下，清晰可见。
他将那个承载了他所有行囊，也承载了他破碎梦想的行李箱，重重地放在了冰冷的水泥地面上，发出“咚”的一声闷响，在这寂静的小房间里显得格外突兀。
然后，他仿佛耗尽了全身所有的力气一般，疲惫不堪地一屁股坐在了床沿上。
那张床的床板很硬，铺着一层薄薄的旧褥子，坐上去能清晰地感觉到下面木板的冰冷和坚硬，与U-17宿舍里那松软舒适的床铺相比，简直是天壤之别。
他呆呆地坐着，目光空洞地望着前方那片斑驳的墙壁，脑海中却如同放映幻灯片一般，不受控制地开始回放起往昔那些刻苦练球的一幕幕场景。
那些画面，有的清晰，有的模糊，有的充满了汗水和伤痛，有的则夹杂着成功的喜悦和对未来的憧憬。
他想起自己刚刚失明的那段日子，整个世界都陷入了一片永恒的黑暗，那种绝望和无助，几乎将他彻底吞噬。
但他对网球的热爱，如同黑暗中的一缕微光，支撑着他没有倒下。
为了弥补眼盲所带来的巨大缺陷，为了能够重新回到他心爱的球场，他付出了比常人多出百倍、甚至千倍的努力。
他记得，在无数个寂静的夜晚，当其他同龄人都在享受着父母的关爱和无忧无虑的童年时，他却独自一人在废弃的旧球场，或者是在自家狭窄的后院里，一遍又一遍地摸索着、练习着。
他用耳朵去听球落地的声音，去感受球拍击球时那细微的震动；他用皮肤去感知空气的流动，去判断风向和风速对球路的影响；他用整个身体去记忆每一个挥拍的角度，每一个脚步的移动。
因为看不见，他不知道自己挥拍的姿势是否标准，不知道球的落点是否精准。
他只能依靠一次又一次的尝试，一次又一次的失败，以及身体本能的反馈，来逐渐调整和完善自己的动作。
他常常会因为判断失误而摔倒，膝盖、手肘、肩膀，不知道被磨破了多少次皮，留下了多少青紫的伤痕。
有时候，他会因为接不到球而被网球狠狠地砸在身上，那种疼痛，深入骨髓。
但他从未因此而退缩，也从未向任何人抱怨过。
他只是默默地从地上爬起来，拍拍身上的尘土，然后继续练习。
孤独和伤痛，成了他成长过程中最忠实的伙伴。
他想起自己第一次能够准确地用听觉判断出对手发球的方向和旋转，第一次能够依靠对空间气流的感知预判到对手的回球落点，第一次打出自己都感到惊讶的精准控球时的那种欣喜若狂。
那些微小的进步，都像是黑暗中的火种，一点点点燃他心中的希望，支撑着他走过了那段最艰难的岁月。
正是因为这些日复一日、年复一年，近乎自虐般的刻苦训练，才换来了他后来在U-17训练营中令人惊艳的精准控球技术和那如同鬼魅般难以捉摸的步伐。
然而此刻，当他回想起这些曾经让他引以为傲的努力和成就时，心中却充满了无尽的苦涩和讽刺。
他付出了那么多，牺牲了那么多，最终换来的，却是一场莫须有的指控，和被无情驱逐的命运。
那些曾经支撑他前进的信念，在残酷的现实面前，显得如此的不堪一击。
房间里的空气，似乎也因为他沉重的心情而变得更加压抑和凝滞。
因为那场突如其来的意外，萧叶的世界永远地失去了斑斓的色彩和温暖的光明，陷入了一片永恒的、令人窒息的黑暗。
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