海雾漫过小艇的舷沿时，索隆的掌心又开始发烫。
他盯着米拉终端屏幕上跳动的坐标，三叉戟纹路在皮肤下若隐若现，像被火烤的银线。
“三十年前就被摧毁的设施。”米拉的指尖在终端边缘敲出急促的点，蓝色光映得她眼尾发青，“但镜影的记忆碎片里，它完整得像刚建好的——索隆，这可能和你手腕上的疤痕有关。”
光月·晴明的手按在腰间短刀上，月光在他发梢镀了层冷霜：“新世界边缘的岛屿，三十年前……那时候正是世界政府‘净世计划’最疯狂的阶段。”他抬眼看向索隆，“你说过师父为保护玉佩而死，时间线对得上。”
索隆没接话。
他摸向刀鞘夹层里的碎镜片，金属台上的自己、锁扣、新月形疤痕，这些画面在脑海里翻涌。
海风卷着咸涩气息灌进喉咙，他听见自己的心跳声比海浪还响——他要知道，那些穿白袍的人，究竟在他身上动了什么手脚。
小艇触到沙滩的瞬间，索隆第一个跳上岸。
废墟比想象中更残破，断柱上的藤壶已经结了半指厚，唯有中央那座石门，石缝里没有一丝青苔。
“看这个。”光月的声音突然压低。
他用刀尖挑起一块剥落的墙皮，露出底下深浮雕的图腾——交叉的刀刃环绕着弯月，和霜月家徽的弧度分毫不差。
索隆的呼吸滞了半拍。
他解下颈间的玉佩，触手的温度烫得惊人。
凹槽就在图腾中央，形状与玉佩严丝合缝。
当玉坠嵌入的刹那，整座石门发出沉雷般的轰鸣。
“退后。”索隆按住和道一文字的刀镡。
石门裂开的缝隙里涌出陈腐的空气，混着铁锈味，像极了道场后巷那口枯井的味道——他七岁那年，师父就是在那口井边，用身体替他挡下了刺客的刀。
阶梯向下延伸，越走越冷。
米拉的终端光束扫过墙壁，映出密密麻麻的刻痕：日期、实验编号、被划掉的“失败”二字。
当他们走到第三层时，索隆的后颈突然炸起鸡皮疙瘩。
眼前的景象开始扭曲。
训练场的木靶、擦得发亮的竹刀、师父那把总别在腰间的木刀……他站在十七岁的自己身后，看年轻的索隆挥刀劈开晨雾，师父的声音清晰得像昨天：“索隆，刀要跟着心走。”
“这不可能。”米拉的惊呼被风声撕碎。
索隆转头，发现光月不见了，米拉也不见了。
他的手摸向腰间，和道一文字的刀鞘还在，但刀柄触感不对——是竹刀，又轻又钝。
场景骤变。
他跪在草席上，母亲的手覆在他发顶，体温透过粗布衫渗进来：“阿隆，要记住，霜月家的刀，从来不为恶者鸣。”她的声音越来越弱，指腹擦过他手腕的新月疤痕，“这是阿猫抓的，要……”
“够了。”索隆咬着后槽牙。
他能感觉到冷汗顺着脊椎往下淌，可记忆里的母亲明明在他三岁时就病逝了，这具身体里的记忆，究竟有多少是真的？
幻象中的“母亲”抬起手，指尖泛起幽蓝微光：“你不该来这里……这不是属于你的命运。”她的瞳孔突然变成镜影的青白色，“放弃吧，你只是……”
“闭嘴！”索隆吼出声。
掌心的三叉戟纹路炸开灼热，像有岩浆在皮下流动。
他能听见血脉里传来闷响，觉醒度40%的提示在意识里炸成碎片——“真实感知”，去他妈的命运！
他闭眼，让刺痛顺着血管蔓延到每根神经。
黑暗中，他捕捉到那丝若有若无的波动，像蛛网中心的震颤。
鬼彻突然在刀鞘里嗡鸣，索隆反手拔刀，刀刃划破空气的锐响撕开幻境。
空间崩塌的声音像玻璃碎裂。
索隆踉跄着扶住墙，视野里的训练场、母亲、镜影的冷笑都化作碎片消散。
光月和米拉的惊呼从前方传来，他抬头，看见密室中央立着台锈迹斑斑的记录仪，金属外壳上刻着“W-07”。
“这是……”光月的指尖抚过记录仪的开关，“和之国的机械纹路，三十年前的款式。”他看向索隆，“要开吗？”
索隆的喉结动了动。
他能听见自己心跳如擂鼓，掌心的纹路还在发烫，却不是痛，是灼烧般的清醒。
“开。”
影像闪烁着亮起。
画面里是间白墙的房间，穿白大褂的男人背对着镜头，怀里抱着个五六岁的男孩——那孩子手腕上的新月疤痕，和索隆现在的位置分毫不差。
“如果计划失败，至少要保留一个真正的继承者。”男人的声音带着电流杂音，“索隆，你会是……”
画面突然黑屏。
索隆的手指抠进墙面，石屑簌簌落在脚边。
他听见自己的声音哑得像生锈的刀：“我……到底是谁？”
“嘘。”光月突然按住他的肩膀。
三人同时转头。
密室的阶梯口传来细碎的脚步声，像有人穿着软底鞋，正小心翼翼地避开碎石。
索隆握紧鬼彻。
他能感觉到，在密室更深处，有什么东西正在苏醒——不是古代兵器，不是血脉，是某种被封印了三十年的，关于“他”的真相。
脚步声停在门外。
而在密室中央，那台记录仪的下方，一道暗门正缓缓升起，露出门后整排整排的透明舱室。
舱内的液体泛着幽蓝，隐约能看见人影的轮廓——每个影子的眉眼，都和索隆有七分相似。
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